Creyó que era mariposa,
y se dejaba llevar,
por la brisa o por el viento...
era libre, que mas da.
Y que el néctar de las flores
suave y dulce se chupaba,
impregnándose del polen
que a otras flores transportaba.
Con sus vivos colores,
nube en los ojos tenia...
para no ver que sus alas
en una silla tenia...
Que sus piernas atrofiadas
cual mariposa sin alas,
solo soñando despierta,
podría sentir que volaba...
Y se dejó deslizar...
cuesta abajo, en la pendiente,
para hasta el filo llegar...
y sentir que si volaba...para nunca despertar...
NIEBLA.
La imaginación es la única que nos hace libres, pero para imaginar hay que estar viva, y no dejar paso a la pesadumbre, que ella sí que nos invalida.
ResponderEliminarBellos versos Niebla. Preciosos.
Besitos.
Esto de imaginar me sale solo; las historias de miedo....ufff, te las dejo a ti, que lo haces requetebien.
ResponderEliminarMuchos besos y abrazos.
Estos versos son mariposas, que solo se posan sobre las más bellas flores. Maravilloso colorido de imaginación.
ResponderEliminarBesos
Gracias José Manuel, por tu sentir y sensibilidad.
ResponderEliminarUn abrazo.